El artista suicida (Maria Rebasa)

Era un bonito lugar, coronando una montaña cuyas faldas rocosas se fundían con el mar en un beso suave a la par que temible. No era aquél un cementerio con grandes panteones, no, allí sólo había pequeñas lápidas en el suelo y montones de flores, que dejaban muy poco espacio por el que caminar, y que escondían unos huesos que iban a contemplar por siempre jamás aquel espectáculo natural. Rebosaba de lápidas con nombres conocidos y desconocidos, pero todos olvidados, por muy pintores o poetas que fuesen. Porque en la mayoría de lápidas había inscripciones que rezaban ‘’poeta’’ o ‘’pintor’’ o cualquier cosa por el estilo. Todo sombras de artistas con nombre y sin obra. No, definitivamente  no quería que lo enterraran allí, rodeado de fantoches, de presuntuosos, que habían querido descansar en la cumbre del mundo. ¡Cuánta vanidad, para estar muertos! La verdad era que no quería formar parte de aquella tropa. Así que decidió no tirarse por el precipicio, por lo menos no aquel día.

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