El extranjero

el extranjero

Estábamos al fin parados y se volvió con parsimonia.
-No creo más en palabras-dijo
Sorprendido dejé caer el mechero, y no sé por qué todo comenzó a arder, luego dejé de sorprenderme, era yo el que ardía.
-Es inútil que intentes distraerme, habló otra vez, sé todo sobre la nada.
Miré un segundo mis manos, sudaban entre llamas, se las mostré casi sin querer, las ignoró pero encendió el pitillo, luego, exhalando humo con formas de dragón intentó besarme, o tal vez no. Me habría gustado.
Continuamos el paseo en silencio y yo pensaba en películas, sobre todo en Casablanca, y también en novelas, cómo no, en particular L´etranger. No tenía sentido.
-¿No vas a hacer nada? -Otra vez esa mirada
-¿Recuerdas la última escena de Casablanca ?- dije
Un par de vehementes chupadas al pitillo, una mirada hacia ninguna parte y un paso más apretado de lo habitual la alejaron de mí. Me quedé allí , parado, pasmado.
No hubo más, salvo el viejo regusto a fracaso. Decidí que mañana tendría que reírme, forzosamente.
Aún no logro entender esta extraña alegría.

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Nombre: Antonio Iglesias Carrasco

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