El huérfano

Me llamo Sebastián Alcántara. Y no puedo morirme aún. Si yo desaparezco, se perderá para siempre la memoria de mis padres. Como si no hubiesen existido nunca, ni yo tampoco, ni nadie ni nada. El silencio, el vacío. Lucharé en esta cama de hospital hasta mi último aliento. Dilataré los latidos hasta el último segundo posible. Si me voy, se va mi mundo tras de mí, el mundo.
En el principio fueron mis padres, y yo en sus brazos, descubriendo el mundo ante su sonrisa. Luego fue el crecimiento, las dudas, el egoísmo, la esperanza, la vida con su cara y su cruz. Fueron testigos del fluir de mi río. Cuando ellos llegaron al mar, en mis aguas persistía su húmedo recuerdo, su latencia.
¿Qué haré, si muero? Habré perdido la batalla. Pobre huérfano. Habré perdido definitivamente a mis padres, que aún vivían tanto en mí. No, no puedo morir. Tengo ochenta y siete años y agonizo solo en este maldito hospital. Pero no puedo morir. No puedo perder, otra vez y para siempre, a mis padres. Soy un niño y regreso a sus brazos. Me besan, me arrullan el sueño. Vuelvo al origen, a la nada. Ya no veo a mis padres. Los perdí.

Autor

Nombre: José Cenizo Jiménez

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