La noche del cambio de hora

la noche del cambio de hora

Y volvieron a sonar las dos, en lo alto del campanario de enfrente de la casa de sus padres, despertándose por segunda vez consecutiva en el mismo momento del día pero en instantes distintos de la noche.
El mismo pensamiento erizaba el vello de su piel mojada. La misma sensación amarga que le alejaba del sueño por segunda vez la misma noche.
¿Era necesario ese sufrimiento que él mismo se obligaba a sentir al recordar, año tras año, la pérdida de un ser tan querido? Una pérdida grabada en sus ojos, sus dedos y sus labios, imposible de soportar desde un lugar distinto a la profunda soledad de esa habitación.
Sus pensamientos conectaban con unos párpados que se cerraban con fuerza, como si quisieran mantener esas imágenes en su interior para que solamente él supiera y sintiera lo vivido aquella noche.
Lo necesitaba, sí. Realmente necesitaba sentir el dolor y recordar la angustia de aquello que lo llevó a actuar de esa manera aquella noche, 17 años atrás, movido por la ira y el miedo de un niño indefenso.

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Nombre: Ernest Miralles

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