Le Pont Neuf

Sobre el Puente Nuevo discutíamos sobre por qué dedicamos tanto tiempo y tinta a las personas que no quieren querernos. La garganta sedienta. Los pulmones agitados por el tabaco. Y un temor antiguo a no resolver el acertijo con el que la Esfinge nos ha condenado.
Joder, podría caer de espaldas y abrazarme con el aire caliente de las noches de verano. Podría atragantarme escribiendo o seguir derramando los recuerdos en los bares más inmundos de Toulouse.
No entiendo nada, el idioma universal es el movimiento de nuestros cuerpos y los subtítulos van muy rápido. Sangrar por la nariz. Salir de la calzada. Plantar rosas en las avenidas en la muerte, dijo Bukowski. La duda sistemática. Dolernos por la mañana.
Que la memoria siempre va un paso por delante de la vida y yo babeo delante de ese escaparate tan caro. De lo que podríamos haber sido si fuésemos otros.
Quien la hace la paga, la memoria lo sabe. Y recordar se paga con la cordura arruinada y las suelas gastadas. Un precio justo, me digo.
Es demasiado pedir para una simple mortal… estar viva esta noche.

Autor

Nombre: Crispy Montero

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