Límites

Las tardes se me hacen cortas a través de mi ventana, en el salón, oculta tras las cortinas de cretona. Vivir en un bajo tiene muchas ventajas. Desde hace unos meses reconstruyo la vida de los vecinos del segundo derecha. No conozco sus nombres ni sus caras.
Mis persianas, siempre a media altura, me dejan ver sólo sus manos y torsos, al pasar frente a mi campo de visión en cinemascope.
Ella parece joven, sus uñas siempre de colores, y su piel transparente, me llevan a imaginar que trabaja en una tienda de ropa para niños. Él, alto, lento y silencioso, es el prototipo de administrativo anclado en un escritorio gris. No parecen tener hijos ni familia en el barrio.
Mi hijo me dice que pierdo el tiempo, que imagino esas historias, que debería salir a la calle, y vivir. Creo que tiene razón.
No recuerdo su nombre. Alfonso me resulta familiar, o tal vez es Augusto, como mi padre. No se si nació en este piso, o en el pueblo, como yo.
Ya no logro distinguir su rostro cuando viene a verme por la mañana. Solo reconozco sus manos, y el principio de su cuello. Quizá no es mi hijo, y se hace pasar por alguien cercano por alguna razón. No lo sé.
Cada día entra menos luz por mi ventana.

Autor

Nombre: Cecilia Silveira

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