El contenedor (Guillermo Sancho)

Mientras su padre cerraba la tapa del contenedor, el chiquillo se emocionaba considerando las posibilidades de entretenimiento infinito. Estaba muy feliz. Ahí dentro apestaba a piel de fruta podrida, raspas de pescado y pañales llenos de mierda. Podría jugar con un maravilloso envoltorio de plástico de colores, probarse unos viejos vaqueros especiales para gente obesa o dibujar con una pintura caída, todavía no seca, sobre una pila de periódicos antiguos. Había un tubo con restos de un pegamento muy divertido con el que se untó las manos y todo el pelo. Pero sin embargo no sentía gratitud por su padre, sino un sentimiento de reproche que le crecía y le crecía por dentro. Y que se hacía cada vez más insoportable cuanto más oía la diversión que tenía lugar en el contenedor de al lado. Su hermano pequeño siempre había sido el preferido y ahora se demostraba una vez más. Le había tocado el reciclado de vidrio y todo el mundo sabe que los cristales hechos añicos contienen un mundo de diversión insuperable.

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