Humo (Miguel Núñez Ballesteros)

Se miraron en el autobús, él la siguió a su casa. Ocuparon los extremos del sofá en un salón sin cortinas. Ella encendió un cigarrillo. Con la primera calada aparecieron sus años de internado, su adolescencia entre lavanderas, después tosió: el desencanto de los hombres, su madurez sin esperanza, noches de vigilia en un hospital para niños huérfanos. Mientras se desabrochaba la blusa, sonrió con el cigarrillo todavía en los labios, los ojos entornados por el humo. Volvió a toser viajes que no hizo, amores que no conoció, hijos que ya nunca la esperan.
Le alargó el cigarrillo con un leve temblor en los dedos.
―Apúralo antes de que se consuma, dijo.
Se dejó caer, exhausta, en el respaldo del sofá.

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