El juguete roto (Peter Punk)

El sonido de los niños chillando.O el recuerdo de ellos. De gritos jugando a la pelota. De risas y llantos de los más pequeños y de sus madres que los llaman desde las ventanas para que vuelvan. Hacia mucho tiempo que había dejado atrás aquellos años. Casi sin darse cuenta.
La botas roídas de puntera de acero reforzada. El mono de trabajo azul,con los tirantes colgando debajo del abrigo. Lleno de manchas de pintura.
Caminó por las calles desiertas. Los restos de la lluvia de  la noche anterior aun permanecían sobre los bordes de las aceras.Mañana volvería a verlo. Después de las dos semanas que su madre se lo había llevado a casa de sus abuelos.Le había comprado un pequeño regalo.
Pasó por el bar de siempre.Saludó a la camarera que conocía desde hacía años. Era la mujer del dueño. Tenía los ojos intensamente azules, la tez pálida y un expresión de eterna tristeza de la que nunca consiguió adivinar el motivo. Después de vuelta  a casa.
Entró en el pequeño piso de dos habitaciones que alquiló después de la separación.Se quedó dormido viendo el resumen del partido.En aquel sofá comprado a plazos. En aquella casa que no era la suya. En aquella vida que ya no reconocía.

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