La hora final (Liliana García)

Hermosa mañana. El hombre fuma su cigarrillo de cara al sol. Su espalda advierte la frescura de la tierra. Arranca una hoja fina y larga y juega con ella. Cuánta paz. Hace tiempo que no se sentía así. Tan relajado, tan seguro, como abrazado por el aire y por la tierra. Unos pajaritos juguetean a sus pies. Tienen la cabeza roja del cardenal. Acerca la hoja fina y larga a sus picos y se asustan, los pobrecitos. El hombre sonríe y se les queda mirando. De pronto su rostro se nubla. Recuerda que ha llegado la hora. Entonces se levanta -no con muchas ganas-, se sacude el uniforme, se acomoda el casco y  toma el fusil. Baja de la colina a cumplir con su deber, sin saber que será la última mañana que verá en su vida.

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