La memoria del mar (Patricia Richmond)

¿Por qué no le creí? Había salido a pasear por la playa y vi un bulto que sobresalía sobre la arena. Era Ernesto, enterrado hasta los hombros, con expresión concentrada. Me pidió que no le molestara porque estaba conteniendo al mar, que quería llevárselo. Él, en su vida de pescador, le había burlado muchas veces y, ahora que estaba viejo, las olas pretendían ganarle la partida. Le saqué y le acompañé a su casa.
Aquella tarde se desató una fuerte tormenta. El mar, embravecido, saltó por encima del malecón y echó abajo la casita de Ernesto. No encontramos su cuerpo.
—Te lo dije —me recriminó de madrugada.
Le abrí la ventana, entró y permití que se escondiera debajo de la cama. Desde entonces vive ahí, quieto, sin hacer ruido, salvo por las noches. Cuando el silencio se apodera de la casa,  sale y se acuesta a mi lado para susurrarme al oído los secretos que arrancó al mar, en vida.

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