La mirada (Maruja Moyano Peña)

Los álbumes de fotos se apilaban sobre una estantería. Dentro, escrupulosamente ordenadas por fechas y lugares, las fotografías hilvanaban recuerdos que contaban una historia casi completa de ellos dos.
Cada vez que los abría, sin querer hacerlo, como impulsado por una fuerza invisible y contraria a sus deseos, miraba una a una aquellas escenas en las que la felicidad se había reflejado hasta pocas semanas antes  en las caras y en las sonrisas, inmortalizadas sobre aquellos recuadros de papel brillante. Ahora, las sonrisas ya no eran tales, ya no había rastro de felicidad en aquellas miradas, por el contrario, los ojos de ella se le clavaban fijamente, con reproche, con ira…
Quemó sus fotos, todas ellas,  para que no siguieran mirándole, menos la que llevaba grabada en su mente, esa no la podía borrar. Cada vez que cerraba los ojos, allí estaba, grabada, fija, acusadora. La misma mirada que le dejó clavada mientras apretaba su garganta y veía apagarse el brillo de sus ojos.
No podía más. Apoyó con firmeza el punzón en el centro de su frente, tenía que hacerla desaparecer, definitivamente. Fue un golpe certero. Aquellos ojos, aquella mirada desapareció con él.

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