La voz de todas (Patricia Campos Ramírez)

Hay una niña que llora en la habitación azul. Llora cada día; en ocasiones, son solo pequeños gimoteos de respiración entrecortada y, en otras, son llantos desgarradores que atraviesan todas las paredes. Hay veces que incluso se la puede oír balbucear algunas palabras parecidas a nombres. Nadie sabe qué le ocurre; pero nadie quiere preguntar, porque, en el fondo, todos lo imaginan.

“La niña tiene la voz de todas las que murieron”, aventura alguien. El resto calla.

Perecen los días, los meses, los años. Un invierno está deshaciendo sus últimas escarchas, cuando la niña derrama una lágrima final y la seca con prisa. Entonces, germina la rabia. La niña se abalanza contra el mundo y, por primera vez, alza la voz y las manos. Y, a pesar de esa ira incubada durante tanto tiempo, no alza los puños.

Sin embargo, es asesinada.

Tan sólo era una niña. “O, tal vez, un recuerdo borroso de las historias de nuestras madres”, aventura alguien. Pero eso ya no importa demasiado, porque su fuerza, que entró desbordándose como un río en el mar, permanece en nuestros corazones.

Y ahora nosotras, las nietas de aquellas a quienes no pudieron callar, lucharemos juntas por nuestra libertad.

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