A las mujeres isla (Cristina Rodríguez)

Cierro los parpados y recorro mi vida. Sonrío. A partir del presente doy vueltas en las arrugadas sábanas de mis interrogantes. Aparece la nada. Y entonces aprieto mis ojos para conseguir dormirme, pero solo siento como se humedecen los abanicos negros de mis parpados mientras gimoteo balbuceos.Esos que solo se dan cuando te quiebras y no encuentras las palabras exactas. Sólo se encuentran con exactitud cuando hablamos de ello desde la distancia, en el dominio del recuerdo.

La mañana se asoma por la ventana. Me enciendo un cigarrillo, agarro un libro y salgo a serpentear las pendiente y a recibir la inarmónica musicalidad de las calles.
Me siento en un banco y continuo leyendo los diarios de Pizarnik. Me doy cuenta que su vacío es el mío. Cierro el tomo y me recuesto en la comodidad del que solo observa. Y las veo: a las mujeres isla.

Todas tan diferentes, aparentemente simples. Artistas a las que aún se las esconde en el rutinario deber de la vida. Pasa a mi lado una taxista, mira mi libro y luego sube una picara mirada de reojo.

Vuelvo a casa con la confianza de saberme fuerte. Cojo mi libreta, la pluma rota y comienzo a volar…con los sentidos más agudos que nunca.

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