Memoria (José Ángel Morón Macías)

Ya no recuerdo dónde te matamos, Federico. Apenas se lo ocurrido aquella mañana y mi memoria guarda una única imagen: mis botas cubiertas de polvo y tierra y manchadas de sangre.

En este sitio la memoria es difusa, compleja, parcial. Intento pensar en ti y quiero comprender por qué tanto odio, por qué tanto rencor, por qué tal castigo, por qué tu muerte, por qué yo. No lo se.

Nadie sabe. Aquí nadie quiere contestar, me vuelven sus oscuras caras cuando me acerco, será por lo que hice. Pero mi cara, como las suyas, es borrosa y gris porque refleja el hado maldito de los que osaron romper a base de martillazos, cañonazos, filo de navaja, con gas, la curva de la cimitarra, en punta la bayoneta, a garrote o con horca, venenos, ak-47, napalm, katiusas… quienes osaron romper ese otro hilo, fino e invisible, que nos une al minotauro, a la parca…

Federico, te busco y no te encuentro. Tú no estás aquí. Te busco pero ya no recuerdo dónde te enterramos.

Categorías



Cada lunes publicaremos la lista de los relatos más votados en la web y en redes sociales.

El número de votos conseguido solo será visible al final del Certamen.

Deja un comentario