Mind the gap (César Romero)

Mientras la mujer apura la cena, su marido le va contando la noticia. Sobre una viuda. De Londres. Estas cosas sólo pueden pasar allí. Había hablado con el gerente del metro. Sobre su marido. Su marido recientemente fallecido. Lo añoraba aún más desde la supresión de su voz. Su voz grabada había avisado durante años a los viajeros de que tuvieran cuidado con el escalón al subir y al bajar. En cada parada. En todas. Mind the gap, decía. Pero ya no. La habían quitado. Su voz, eliminada. Ha hablado con el gerente. Y ahora su voz ha vuelto. Vuelve a avisarlos. Pero únicamente en la línea que la viuda toma a diario. Que quizá tome sin destino, sólo para seguir escuchándolo, para seguir oyendo esas tres sílabas que tal vez la transporten a su eterno pasado aún presente, juntos. ¿No es maravillosa?, comenta el marido junto al plato ya tibio de su mujer. Su esposa lo mira, baja la cabeza para mirar el vaso vacío y la vuelve para seguir viendo las noticias. No dice nada. Se calla. Está deseando que él también lo haga, que se calle de una vez.

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