Noviembre (Antonio Salido Contreras)

Como un culito de café con leche, ya frío, en el fondo de un vaso de duralex. Como un buzón sin dirección ni nombres. Como un perro solitario ladrando dentro de un coche. Como la botonera del ascensor de un viejo hospital. Como la esquela de un desconocido abandonada y pisoteada en la acera. Ni las sobremesas impregnadas de olor a mandarina salvan a noviembre, siempre tan otoñal, de tanta tristeza.

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