Sin ti (Teresa Pérez Dorado)

Noto como el sol calienta mis hombros, llevo cerca de una hora mirando la puerta del bar desde la acera de enfrente. No quiero entrar, no puedo, no desde la última vez que entramos juntos y sé que nunca más lo volveremos a hacer.

Ahora está vacío pero me basta con cerrar los ojos para recordar todos los detalles de la última vez, como el olor a comida recién hecha o el sonido de tu risa, esa que no volveré a escuchar.

De repente me doy cuenta que han puesto un buzón en la esquina de la calle, por un momento se me pasa la idea de que podría mandarte una carta, pero enseguida recuerdo que allí dónde te has ido no hay dirección postal.

Me he atrevido a cruzar la acera y estoy en la puerta pero sin atreverme a entrar; siento un escalofrío al recordar como sonaba la tarima bajo tu peculiar forma de pisar.

El encargado se asoma: -Disculpe, ¿Espera usted a alguien?

-Ojalá.

Lentamente me alejo sin dejar de mirar la mesa vacía que tiempo atrás ocupamos los dos y me pregunto si alguna vez me atreveré a sentarme en ella…sin ti.

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