El viejo (Laura Tapia Magallón)

Aún recuerdo aquel viejo canoso que se sentaba todas las mañanas delante de su máquina de escribir. No hablaba ni escuchaba, ni siquiera me miraba. Estaba tan absorto en sus papeles y en esa máquina a la que apenas le quedaba tinta, que a veces se olvidaba hasta de comer. Su familia decía que estaba loco, que sus años de gran escritor quedaron atrás y que quería tanto alcanzar la gloria pasada, que se había olvidado de todos hasta de sí.

Yo lo miraba con la esperanza de que algún día me contase todos sus secretos para ser buen escritor. Desde que leí su libro ‘El loco pensante’ quería ser como él. Sin embargo, solo murmuraba y pulsaba teclas al azar. “Está loco” pensé “qué pena”.

El día que murió, se hizo una gran ceremonia, vino mucha gente, nadie hablaba de sus buenos años, solo de lo loco que estaba al final. Tampoco se percataron de lo que había encima de su escritorio: una caja de pastillas vacía y en aún en la máquina una hoja en la que se leía: LIBERTAD.

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