El viejo muelle (José García Olegario)

– Ven, asómate a mi mar- dijo Isa entusiasmada.
– ¿Qué es eso de “mi mar”?- preguntó Aitor mientras la seguía por el dorado código de barras que el sol dibujaba en la arena al colarse entre las maltrechas tablas del viejo muelle.
– Siempre he considerado que este es mi mar; no todo, sino el que se ve, Hasta donde alcanza la vista. Cuando era niña venía a este viejo muelle para meterme debajo y sentir que era mío este pedacito de arena y mar. Aquí pasaba las tardes jugando, hasta que se ponía el sol. Era mi refugio. Me tiraba las horas muertas echando pedacitos de madera al agua y viendo cómo el mar me los devolvía o cómo se los tragaba. Con el dedo escribía en la arena mi nombre y esperaba a que viniera una ola y llenara los surquitos de agua y espuma, a que llegara otra ola y otra más y lo fuese desgastando hasta borrarlo y dejar la arena lisa, tal y como se encontraba antes de que escribiera nada, como está ahora, después de tanto tiempo sin venir por aquí…

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1 comentario
  1. Muy bueno

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